SÓ ME SOBROU A POESIA

 

Só me sobrou a poesia
para que eu me derramasse em sonhos
por um amor que eu nunca vivi.
Só me sobrou a poesia
para contestar a desigualdade
para me opor a maldade
dos que se acham donos de tudo.
Só me sobrou a poesia
para homenagear quem me deu a vida
e não se encontra mais aqui.
Só me sobrou a poesia
para enfrentar a covardia
de não falar o que escrevo para ti.

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Poema SÓ ME SOBROU A POESIA do escritor Daniel Machado, Geógrafo da Alma! (Mora em Alvorada, RS).

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abaixo:

A HERANÇA

O herdeiro ultrapassou o portão; avistou apenas o casarão abandonado. O chafariz, lembrança mais forte de suas brincadeiras, coberto pela vegetação, não se parecia com o de outrora. O gramado, onde ensaiou os primeiros passos, o jardim, o orgulho das mulheres da casa, tudo invadido pelo mato, não deixavam imaginar a imponência dos tempos idos. Quase não reconheceu o mundo de sua infância.
A  pesada chave de ferro não conseguiu vencer a ferrugem da fechadura. Sem esforços, arrombou o passado.
Adentrando na sala, sentiu-se observado pelo retrato na moldura, esquecido sobre a mesa com verniz descascado, contrariando que "lembrança é igual miragem" — seu pai sempre dizia isso, sorrindo —, "é feito um nada, aparece e simplesmente some ao estendermos a mão". "O pior", corrigiu, "é o que se perde e não volta".
Abriu a janela, deixando o sol amarelar ainda mais as cortinas. O vento ondulou os lençóis que cobriam os móveis há tanto tempo. O som dos jardins invadiu a casa. 
Desceu à adega, o que era proibido quando criança. Encontrou um bom vinho tinto. Voltou à sala, retirou a cobertura da velha cadeira de balanço e recostou-se. Imaginou-se envolvido pelo fino som de um violino; igual muitas vezes vira o próprio pai naquela mesma cadeira, bebericando seu vinho preferido, ao lado da vitrola que só reproduzia Vivaldi.
Sentiu-se um personagem daqueles livros na estante: grande, louco e solitário. Atravessou a cozinha, sentou-se na soleira da porta e ficou assistindo um pequeno canário que parecia dissertar sobre a melancolia daquele fim de tarde. Decidido, voltou ao porão e pegou mais uma garrafa, subiu até o quarto principal, abriu as portas do roupeiro e procurou fósforos nos bolsos.
Saiu com a fotografia e a garrafa embaixo do braço. Na rua, deu uma última olhada nas chamas que consumiam os restos de sua herança.     

Anderson Vicente é escritor, gestor ambiental e formando em História. Reside em Alvorada, RS, onde ajudou a fundar o Clube dos Escritores de Alvorada (CEA). Tem diversas participações em coletâneas de contos, crônicas e poemas. É autor dos livros juvenis Às voltas com a caveira e Na trilha dos zumbis.

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Conto A HERANÇA, publicado no livro Alvorecendo: Escritores e Poetas de Alvorada, RS (coletânea de contos do Clube dos Escritores de Alvorada, 2002).

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abaixo:

 

POR TI

 

No tanger da curva do olhar sereno, Percebo em ti um lindo corpo moreno, Exalando perfume que tonteia a mente de alguém, E com certeza, faz a gente querer bem... Sobe alto e rápido, Desliza e suaviza, Num instante em que repousa, Sopra a brisa que penteia seus cabelos, Ora revoltos, horas parados, Energia que contagia o coração , Aquecendo no frio a ardente paixão, Que só de pensar em ti, faz refletir, Quão nada serei sem você aqui!

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Poema POR TI da escritora Janaína Rosa. (Mora em Alvorada, RS).

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MEDO COMO VENCÊ-LO?

 

Ele existe?

Ele te anula?

Ele te causa dor ?

Ele te paralisa?

O que é?

Onde está?

Como combatê-lo?

Ele é o acaso que não foi feito.

Saindo da zona de conforto ele é inexistente.

Vencendo os males ele é anulado.

Tendo Fé ele não te paralisa.

Com determinação, Foco e Disciplina

o medo não existe.

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Poema MEDO COMO VENCÊ-LO? da escritora Cristina Ribeiro, Jade Poeta. (Mora em Alvorada, RS).

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CRISÓSTOMO

Frases começadas com A: uma para cada dia do mês. 

01|A alegria de uns é a tristeza de outros.

02|A arte imita a vida.

03|A beleza está nos olhos de quem aprecia.

04|A bem da verdade…

05|A cara da chiqueza.

06|A cara da riqueza.

07|A carne é fraca. 

08|A cobra vai fumar!

09|A coisa ficou preta!

10|A coisa tá feia!

11|A conta não fecha.

12|A corda sempre arrebenta na parte mais fraca.

13|A criança pode ser distraída. Você não!

14|A culpa é de quem?

15|A cura prá um loco é um loco e meio.

16|A danada da pinga é que me atrapaio. Ali mesmo eu bebo, ali mesmo eu caio. Oh yes!

17|A desculpa do cego é a bengala. 

18|A Deus dará.

19|A dor ensina a gemer.

20|A esperança é a última que morre.

21|A esta altura do campeonato?

22|A fome é o melhor tempero.

23|A fruta não cai longe do pé.

24|A gente come com os olhos.

25|A gente cria os filhos pro mundo.

26|A gente cria os filhos pros outros.

27|A gente morre e não vê tudo.

28|A gente precisa de determinação.

29|A gente se vê por aí.

30|A gente tem que ter força de vontade.

31|A gente tem que ter persistência.

Mês que vem tem mais!

Natural de Alvorada, RS, Deodato Júnior é motorista de aplicativo e palestrante. Criativo e versátil, o autor costuma criar diferentes pseudônimos para suas obras. São os casos de Salomau, criado para os livros O Lobisomem do Leprosário, Provérbios de Salomau e Teste Vocacional para Motoristas de Aplicativo e; de Crisóstomo, nas obras A Bruxa da Bom Jesus: Histórias que até Zeus duvida e Boca Braba.

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N.E. Frases retiradas do livro Boca Braba (Editora Meia-noite, 2025).

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A FLORESTA DOS MORTOS

(Parte V)

A floresta misteriosa e a sua trilha finalmente seriam desvendadas por mim. Provavelmente, e com sorte, acharia um tenebroso e majestoso pântano, quem sabe antigas árvores, tão velhas quando a figueira. Mas não foi bem isso que aconteceu. A trilha era muito maior do que eu pensava, e caminhando cada vez mais por ela, a floresta foi me oprimindo, fechando-se no meu entorno, por entre os seus galhos e troncos, cipós emaranhados e plantas solenes, cada vez mais sentia que estava indo longe de mais. Dentro da escuridão da floresta o caos da natureza manifesta a sua potencia criadora e destruidora, a fome de vida e morte que move o rumo das criaturas pulsa no seio da floresta negra, eu desafiava o meu medo porque a atração pelo desconhecido era maior, o cortejo da velha figueira que me chamava para as profundezas que eu me dirigia, finalmente estava sendo correspondido. E eu não conseguia parar. Não me atrevia a olhar para os lados, para o interior da floresta. Um medo estúpido das formas espectrais e sombrias formadas pelo manto da noite que ia se estendendo corria-me na espinha, e eu simplesmente andava. A lua já podia ser vista por entre os galhos, lembrando que já devia ser tarde. Aquela aventura sinistra parecia não ter fim, mas foi após um leve declive que depois se tornou uma grande abertura, que novamente o improvável aconteceu: havia uma construção rústica no meio da clareira, e logo mais a diante começava o pântano. Então realmente havia um pântano, mas não dei muita atenção. A outra visão era muito mais interessante. 

Ao que parecia era um altar religioso com um tipo de tigela de argila no centro, certamente utilizado para oferendas para algum deus pagão, talvez feito por indígenas ou escravos que passaram por ali em um passado remoto. No entanto havia algo curioso, pois não enxerguei nenhuma imagem ou inscrição. Apenas uma grande pedra no centro, onde deveriam estar essas coisas. Mas o que isso significava? Os antigos cultuavam pedras? No entorno do estranho altar o lodo negro e viscoso do pântano se espalhava, dando àquele lugar um aspecto profano. A pedra, que deveria ter um metro de diâmetro, era negra, mas tinha um brilho opaco que refletia a luz da lua. Como não havia outras pedras por ali, e o terreno era lamacento, conclui que ela não deveria ser originária do local. Alguém deveria ter a trazido para fazer o culto. Mas porque alguém traria uma pedra daquelas para o meio de uma floresta? E aquela trilha, por que ainda estava aberta? Estaria o culto aos deus pagão ainda sendo praticado? Eu duvidei disso, pois a comunidade da vila era católica, mas não consegui pensar em respostas plausíveis. Algo me ocorreu: e se a pedra negra tivesse caído do céu? 

(Parte VI)

Quando eu voltei para a casa dos meus país, fiquei novamente sentado na cadeira da varanda refletindo. No final das contas, não descobri quem ou por que alguém entrou na floresta, e a visão do altar profano e da pedra negra me deixaram pensando em sacrifícios macabros e rezas satânicas, em fantasmas e monstros inomináveis. A pedra poderia ser um meteoro, e o início da trilha pode ter sido aberto pela sua queda, o declive e a clareira eram na verdade a cratera que foi gerada pelo impacto. Isso justificaria a sua presença inusitada e um altar em seu entorno. Os antigos, sendo supersticiosos e ignorantes, devem ter a visto encandeceste caindo do céu, assim lhe atribuíram divindade. Essas hipóteses foram criando vida na minha mente, e quando eu estava me preparando para entrar, vi, perto da figueira, algo curioso: era outro boneco de pano, fui pegá-lo. Representava então uma pessoa adulta, pois usava terno. Tive que passar mais tempo na casa. Os meus tios, que iriam assumir a administração do lugar antes da venda, estavam a caminho pra acertar as coisas.

Então resignado eu decidi comer alguma coisa e depois apenas esperar. Deixei o meu novo boneco de pano em cima da cadeira do meu pai, e decidi ir para o único estabelecimento da vila que vendia comida. O que eu não queria era ter que cumprimentar um por um dos vizinhos e ouvir os mesmos comentários de sempre, dessa forma peguei um caminho alternativo à rua principal, na verdade a vila só tinha uma rua. Andando e pensando sem parar na pedra negra avistei, infelizmente, um morador que eu conhecia. Era o velho Martin Rosenberg, estava parado sorrindo do lado de dentro do seu terreno, parecia muito mais velho que da última vez que o vi, na verdade estava com a idade tão avançada que o seu corpo magro parecia que iria quebrar. Eu o saudei, e sem me retribuir ele falou comigo com uma voz grave e rouca:
— Melhor ficar longe da floresta, lá é um lugar ruim...

CONTINUA...

Graduado em História, o escritor Everton Santos, autor do livro O SOL DOS MALDITOS, é coordenador dos eventos Feira Alternativa e Ensaio de Rua, músico da banda de punk rock Atari e apresentador do canal, no youtube, Consciência Histórica. Mora em Alvorada, RS.

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Conto postado, em 25 de março de 2025, pelo autor, em seu blogue Contos do Horror Cósmico. 

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A VIDA E O FOGÃO SUJO

É uma das leis não escritas da culinária, uma verdade universal que todo cozinheiro carrega em sua memória afetiva e, muitas vezes, em seu pulso cansado: a panela que ferve e transborda. Aquele instante em que o molho, o feijão ou o leite decidem que o limite da panela não lhes serve mais e espalham sua essência borbulhante pela superfície do fogão. Nesse momento, a mente nos dá duas opções. A mais sensata, a mais fácil, é desligar o fogo. Interromper o processo, pegar um pano úmido e, em poucos segundos, limpar a pequena mancha antes que ela seque. Um trabalho mínimo, sem grandes dramas, a sujeira resolvida quase tão rápido quanto apareceu. Mas nem sempre é possível. Há receitas que clamam por seu tempo, que não podem ser interrompidas. Há um cozimento que precisa se completar, e nós, reféns daquela fervura, somos obrigados a assistir à pequena sujeira se transformar num trabalho dobrado. E a vida, com sua ironia peculiar, parece imitar a cozinha. As coisas erradas, as pequenas atitudes que sabemos que são desastrosas, começam a ferver. A voz interior nos avisa: "Desliga o fogo, limpa agora". Mas nós, por pressa, preguiça ou por acharmos que não é o momento, deixamos a fervura seguir seu curso. Quando nos damos conta, a sujeira já grudou. O trabalho não é mais o de um pano úmido. Precisamos de esforço, de um material mais abrasivo. Uma esponja de aço que arranha a superfície, assim como o peso de nossas ações arranha o coração e a alma. São minutos de reflexão amarga, de um esforço que poderíamos ter evitado. E é nesses momentos que fazemos a solene promessa: "Nunca mais vou deixar isso acontecer. Da próxima vez, vou limpar na hora". Prometemos a nós mesmos que seremos mais vigilantes, mais ágeis. O fogão, assim como a vida, é implacável. As promessas se perdem, as panelas continuam a ferver e nós continuamos a adiar a limpeza, a arrastar o problema, até que o esforço seja dobrado, a sujeira mais difícil e as marcas fiquem mais profundas. E nesse ciclo de promessas e esquecimentos, a vida segue, entre a fervura inevitável e o fogão sujo que teima em nos lembrar das escolhas que fazemos.

A escritora Ironi Jaeger é coordenadora do Festival de Literatura e Artes Literárias (FLAL). Mora em Alvorada, RS.

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Crônica postada, em 08 de agosto de 2017, pela autora, em sua página no facebook. 
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HOJE FOI...

O dia mais feliz da minha vida. Acordei e vi que estava na minha cama, e havia um teto sobre mim. O relógio digital no criado-mudo marcava 6 horas da manhã. Uma réstia de luz entrava pela porta entreaberta do banheiro. Lembrei que a mulher sempre dizia para deixá-la fechada.

Sentei-me na cama, coloquei as sandálias, levantei e dei uma bela espreguiçada. Ergui a cabeça, fechei os olhos e fiz uma oração silenciosa de gratidão aos céus. Estou vivo para mais um dia. Pensei: Hoje é o dia mais feliz da minha vida. Até hoje. Agora.

Fui até a cozinha, e o cheiro do café recém-passado tomou meus sentidos. Peguei a xícara favorita, aquela que a mulher sempre reclamava por eu deixar espalhada pela casa. Tomei o primeiro gole sentindo o calor descer suave pela garganta. A manhã estava silenciosa, apenas o cantar dos pássaros preenchia o ar.

Abri a janela e deixei a brisa fria da manhã tocar meu rosto. Olhei para o céu tingido em tons dourados e alaranjados pelo nascer do sol. Havia algo especial na forma como os raios atravessavam as folhas das árvores, desenhando sombras na parede da sala. O simples fato de estar ali, presente, respirando, parecia um milagre cotidiano que muitas vezes passava despercebido.

Peguei o jornal na porta e folheei distraído. As notícias eram as mesmas de sempre – política, economia, esportes. Nada ali parecia capaz de abalar minha serenidade. A vida seguia seu curso, e eu estava ali para testemunhá-la.

Voltei para o quarto e vi minha esposa ainda dormindo, os cabelos espalhados no travesseiro, a respiração tranquila. Sorri. Quantos momentos assim já deixei de valorizar? Hoje, cada detalhe parecia ter um brilho diferente, como se um véu tivesse sido retirado dos meus olhos.

Hoje foi um dia feliz. Não porque algo extraordinário aconteceu, mas porque percebi a beleza do ordinário. Porque compreendi que o simples ato de estar vivo, de respirar, de amar e ser amado, é um presente.

E se amanhã eu acordar, sei que poderei dizer de novo: Hoje é o dia mais feliz da minha vida. 

Nascido em São Gabriel, Damião Oliveira, reside em Alvorada, RS. É autor dos livros Sonetos para Deus, Buquê de Flores e Pinhal em Versos. E, o criador do projeto Semeando Sonhos, Colhendo Realidades, o qual doa livros e e-books para escolas, associações e sociedade em geral. 

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Crônica HOJE FOI... postada, em 03 de julho de 2025, pelo autor, em sua página no facebook. 

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA e NOTA DE RODAPÉ).