SÃO VALENTIM

O dia de São Valentim é celebrado em vários países. Esta tradição nasceu no Século III aC., na Roma antiga, onde viveu o Sacerdote Valentim. Naquela época, o Império Romano era governado pelo imperador Cláudio II. Este governante de carácter austero ambicionava ter um exército forte. Convicto de que os laços pessoais comprometiam a lealdade e dedicação dos soldados, proibiu o casamento dos militares jovens.

Valentim, acreditando no poder do amor, discordou do decreto. Em segredo, realizou casamentos, cumprindo a tradição na união consagrada pelo matrimónio. O destino é traiçoeiro e Valentim foi apanhado durante uma consagração. Foi preso e condenado à morte. Enquanto esperava pelo triste desenlace, conheceu uma jovem cega a quem ensinou a ver o mundo com o “coração”. Na véspera do julgamento final, escreveu uma última carta, a essa jovem, com palavras de esperança e carinho, assinando “De teu Valentim”. Reza a lenda que esta foi a primeira de muitas cartas e mensagens de amor redigidas pelos amantes ao longo dos séculos.

A celebração do Dia dos Namorados a 14 de fevereiro decorre do legado deste sacerdote Valentim - o verdadeiro amor nunca morre; ele transforma, ele une, ele vive.

Atravessamos um período em que os valores e os sentimentos são tantas vezes secundarizados, declinados por padrões impuros e atos abusivos. Assistimos ao desrespeito pelos direitos humanos e ao desprezo pelo planeta. É importante não esquecer que - a tolerância e o respeito são a base do amor, - a liberdade e a confiança são os pilares das relações.

O Dia dos Namorados não é apenas um dia de presentes e flores; é uma invocação ao Amor em todas as suas formas, relembrando que este dá sentido à vida. O amor purifica e rejuvenesce. O amor torna os Homens mais felizes, fomentando a construção duma Sociedade mais solidária e dum Mundo melhor.

Viver e celebrar o amor e a amizade é hoje como no passado crucial. É sempre importante não esquecer que o amor que partilhamos pode ser eterno e luminoso, guiando os nossos caminhos e conduzindo as nossas vidas.

Este dia reavivar a importância de dispensar carinho e amor àqueles que nos fazem sentir especiais.

“AMAR” vale sempre a pena!

Alexandra Ferreira é autora de Sombras com Rosto (romance, 2019) e de Um Verão Sem Ti (antologia de contos, 2023). Portuguesa, natural de Viseu, reside no Porto. É engenheira civil, pós-graduada em Direção de Empresas e mestre em Engenharia Rodoviária. Integrante do Festival de Literatura e Artes Literárias (FLAL) e do canal Liga dos 7, no facebook. Escreve para revistas literárias e clubes de leitura. Participa, ativamente, de congressos, sendo coautora de diversos artigos científicos.

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Crônica postada, em 18 de fevereiro de 2025, pela autora, no canal Liga dos 7, no facebook.

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (TÍTULO, BIOGRAFIA E NOTA DE RODAPÉ).

 

TRAJETÓRIA DE UMA ESCRITORA

 Maria Rosa mora em Alvorada, RS. Para 2025, está escrevendo um livro com suas poesias. 

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No dia 08 de março de 2024, a escritora foi entrevistada no canal Rosemar Silva, no YouTube. 

 SÉRIE MEMÓRIAS 

  Autores, em 2009, frente à banca do Clube dos Escritores, na Feira do Livro de Alvorada:

  Foto histórica: Escritores do CEA 

Agachados, ao centro, xerife Ricardo Porto e patrono Sérgio Vieira Brandão, ambos escritores de Alvorada.

Graças aos esforços do CEA, a Feira do Livro de Alvorada teve seu primeiro xerife e, como patrono, um escritor da cidade. Também conseguiu que fosse publicado o primeiro livro da feira (coletânea com escritores do município, do Clube dos Escritores de Alvorada e do Círculo Literário).

 SÉRIE MEMÓRIAS 

Em 2009, o Clube dos Escritores de Alvorada recebeu o título de Amigo da Feira do Livro de Alvorada:

Escritor Ricardo Porto recebendo certificado, em sessão solene, na Câmara de Vereadores.

Certificado de Amigo da Feira do Livro de Alvorada conferido ao CEA.

ALVORADA E A GERAÇÃO PERDIDA

Anteriormente eu havia explanado em uma introdução das minhas crônicas da juventude sobre a concepção cosmológica aristotélica. Sendo o universo uma máquina que funciona de forma integrada e harmônica todos nós nasceriamos com posições já definidas para ocupar nessa ordem. Quanto mais conseguimos nos ajustar a essa condição, mais manifestamos a “eudaimonia”, termo que Aristóteles cunhou para explicar o que podemos entender por realização pessoal.
Desta maneira, quando um artista é obrigado a em algum tempo de sua vida a dedicar-se a atividades diferentes da sua, acaba manifestando a tristeza, pois esta fora de seu lugar no cosmos. Mas quando exerce sua expressão artística e de sua interação com o público surge a alegria, podemos dizer que este ser humano manifesta um sintoma ainda com mais extensão: a felicidade.
Cada um de nós viria com um dom para o mundo, uma virtude especifica e particular que contribui para o todo universal, e o fogo disto em nossas mãos é uma batalha por glória e afirmação, onde buscamos a todo tempo por sentimentos confusos como prazer e satisfação. O que pensei em trazer em minhas histórias é um pouco do dom de cada um que passou por mim, que com seu brilho contribuiu para o cosmos de maneira particular e única.
A era moderna viria a provar que universo não é cosmológico, mas a relação de bons afetos com o mundo ainda é feita por uma leitura de integração com a natureza, mesmo que seja em seus desdobramentos caóticos. Logo, escrevo com referencias poéticas, sobre as loucuras que fizemos em tempo e lugar desolados, mas nós enxergamos estrelas no chão da cidade.
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No inicio dos anos 2000, época que todas as minhas aventuras começam, havia uma pequena casa de dois andares no alto do morro nos limites da cidade de Alvorada. Era um lugar abandonado de propriedade da família de um amigo. Assim como a praça da 48, a “casinha” é um cenário constante em histórias do passado. Lá nos encontrávamos à luz de velas, bebíamos e cheirávamos solvente, não haviam drogas pesadas. Na verdade eram realizados verdadeiros sabás, pessoas de diferentes pontos da cidade se dirigiam até lá, entre punks de Porto Alegre, hipies e desajustados como eu.
O movimento underground da época existia como uma decadente lembrança dos anos 80 e 90, e nós refletíamos ainda ecos dessa época. Entretanto tudo o que foi feito tinha referencia a depressão da cidade: desemprego, pobreza, exclusão social, etc. Assim em nossos encontros além da loucura frenética havia o pano de fundo de uma sociedade falida onde a realidade teve que ser criada o tempo todo. Uma casa abandonada teve que transforma-se em nosso santuário, e em noites inesquecíveis contamos uns para os outros sobre nossas vidas.
A casinha ficava no alto de um morro, quem olhar de longe em algum ponto de Alvorada para o leste, pode notar até hoje uma gigante caixa de água da empresa estatal CORSAN. Era exatamente nesse ponto. Nos dirigíamos pra lá em caravanas a pé, entre cinco a oito pessoas. Ao chegar no lugar pela primeira vez tive a impressão de que era uma bobagem estar em uma casa abandonada sem luz elétrica. Algumas pessoas estavam sentadas bebendo, havia uma cama velha com um coração desenhado próximo a ela, seria a “cama do amor”. Uma garota me pediu cigarros, eu como sempre não tinha. Um amigo gritou algo do andar de cima, a noite estava começando.
La me contaram coisas intrigantes sobre o antigo dono da casa que seria um pesquisador acusado de loucura, e também sobre magia Wicca, meditação e transferência de pensamento, as histórias sobre as lendas do rock sempre apareciam com uma mística que hoje não temos na época da internet. A quebra do paradigma era uma constante em nosso meio, e a música era uma extensão de um estilo de vida.
A busca do prazer a todo o custo não raras vezes deixa um vazio maior dom que podemos suportar, haviam histórias de depressão, grandes paixões, suicídio, HIV, morte e sumiços.
Para entrar na casinha após uma longa caminhada bastava ultrapassar uma cerca quebrada de madeira.
Certa vez decidimos fazer uma sopa. Arranjamos uma grande panela, legumes, um pouco ou quase nada de carne. Nesta noite olhando o fogo reparei que minha amiga “Maninha” me parecia uma feiticeira. Minha alucinação era uma viagem que eu realmente conseguia refletir dentro. Um outro amigo, chamado “Urso”, em virtude de seu tamanho, se postou a minha frente, reparou que eu estava deslumbrado com tudo e totalmente sugestionável. Ele pegou algo em sua mão e ateou fogo, com uma a pequena chama entre os dedos, engoliu o objeto como se fosse uma pipoca flamejante. Eu olhei assustado, e me mostrou uma tatuagem que tinha em seu braço, era um circulo com algo dentro e algo fora. Finalmente com ar solene de um xamã se pronunciou:
— Isto representa o lugar de onde eu vim, e este risco fora do circulo é minha queda do céu para o mundo.
Naquela noite, entendi que éramos como anjos caídos. Eu não conseguia dizer muita coisa naquele tempo, minha posição era de aprendizado. Em tempos assim aprendemos tudo que se precisa para amar o mundo, o resto a ciência e a técnica ensinam. A casinha esta na minha lembrança como o lugar que a liberdade da juventude só podia levar a espíritos como foram os nossos. E em algum lugar ainda queimamos na fogueira daquelas noites...

Graduado em História, o escritor Everton Santos, autor do livro O SOL DOS MALDITOS, é coordenador dos eventos Feira Alternativa e Ensaio de Rua, músico da banda de punk rock Atari e apresentador do canal, no youtube, Consciência Histórica. Mora em Alvorada, RS.

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Crônica postada, em 2 de fevereiro de 2018, pelo autor, em sua página no facebook. 

REALIDADE

Vou contar uma história, 

a mais pura realidade. 

Cancelaram a feira do livro, 

em nossa linda Cidade. 

Queremos a nossa cultura, 

para seguir a tradição. 

Precisamos de ajuda, 

para a nova geração. 

Em oito de Dezembro, 

fizemos a nossa apresentação. 

Cada um fez a sua parte, 

estendeu a sua mão. 

Na cidade de Alvorada, 

existem muitas Celebridades. 

Só queremos conquistar, 

a nossa felicidade. 

Continuo seguindo em frente, 

por que não pretendo parar. 

Ainda tenho a esperança, 

do meu sonho realizar. 

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Poema REALIDADE, da escritora Maria Rosa. Natural de Santo Antonio da Patrulha, a autora, reside em Alvorada, RS. Participou das coletâneas Livro do Trabalhador; Pérolas Ocultas; Somos Alvorada e; Raízes. Atualmente, está escrevendo um livro de poesia. 

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Homenagem da autora para a I Feira Literária Independente em Alvorada, ocorrida em 08 de dezembro de 2024.

 

A CRÔNICA DO ANIVERSÁRIO DE UM DESEJO

Então é segunda…

Segunda-feira é, para mim, o dia sagrado de escrever. Hoje, no entanto, as palavras parecem ter se escondido, como crianças tímidas em uma festinha. Meu corpo carrega o peso de um cansaço que não se justifica, e o meu coração, esse companheiro tão fiel, se arrasta pela tristeza, enquanto minha alma, inquieta, busca um pouco de paz em meio ao turbilhão.

Está chegando o Natal, e com ele, um desejo que se renova. Ah, os natais! Lembro-me de como, em tempos passados, eu esperava ansiosamente por um milagre que nunca chegou. Era como aquela criança que deixa o sapatinho na janela, cheia de esperança e sonhos adornados com laços coloridos. Mas, por mais que eu tentasse ser uma boa menina, esforçando-me até o limite, o presente do Papai Noel nunca veio. A vida, cruel na sua simplicidade, me ensinou a duras penas que nem toda espera é recompensada.

Então, aos poucos, fui desistindo. O brilho das luzes, o encantamento dos enfeites, tudo isso se tornava um pano de fundo para a minha melancolia. A existência do Natal parecia um paradoxo: festivo e triste ao mesmo tempo. Eu sorria, é claro; afinal, era Natal, e não se pode permitir que a tristeza manche a imagem perfeita da celebração. Mas, por dentro, meu coração chorava um choro silencioso, repleto de não-ditos, de promessas que nunca saíram do papel e de sonhos que deixaram de existir antes mesmo de serem vividos.

As conversas se tornaram ecos de vozes e risadas, misturadas a lembranças de tudo o que não aconteceu. Riso por fora, vazio por dentro. Às vezes me pergunto se um dia ser capaz de acreditar novamente. A esperança, por mais frágil que seja, deveria ser acolhida como uma velha amiga, mas ela se esconde, desconfiada, e eu hesito em chamá-la de volta.

Quem sabe, em um futuro distante, eu possa revisitar essa fé perdida? Mas, para mim, o Natal já parece tarde demais. E assim, no compasso lento de uma segunda-feira qualquer, escrevo, não com pressa, mas com a calma de quem aprendeu a viver entre as palavras e os silêncios. Afinal, a vida continua, e mesmo sem presentes, a história ainda se desenrola. O desejo, embora tardio, persiste, e é esse fio invisível que nos une ao que ainda pode vir a ser.

A escritora Ironi Jaeger é coordenadora do Festival de Literatura e Artes Literárias (FLAL). Mora em Alvorada, RS.
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Crônica postada, em 23 de dezembro de 2024, na página Liga dos 7, no facebook. 

 

O SEGREDO DAS TRILHAS

 

Ah! Secretas trilhas sonoras

que embalam minha incompletude

alimentando-se de receios 

já sem guaridas em meus anseios.

Ser poeta é se encantar com pássaros, abelhas e borboletas

mesmo diante do jardim prestes a ser destruído.

É se embriagar com alegrias, 

mesmo com dias contidos

pela inépcia do homem

que (Des)conjuga o verbo AMAR.

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Daniel Machado, Geógrafo da Alma!, é poeta, contista e cronista social. Escreve crônicas sociais para o blogue Humanidades em Debate. Reside em Alvorada, RS. 

 

RECORTE

Passa das dez da manhã e, naquele horário, o fluxo de automóveis é constante, barulhento. Olho para o prédio residencial à minha frente, um daqueles imóveis antigos, com bem mais de meio século, construído em uma época em que o trânsito não era um problema, em que carros eram artigos de luxo. As sacadas, em sua maioria, têm vasos de plantas, flores e outros adereços. Meus olhos fitam uma sacada em especial, vazia, sem nada que a destaque das demais. Confiro o molho de chaves, escolho a maior, aquela que abre o portão de entrada. O barulho do trânsito segue intenso enquanto entro no prédio em silêncio.

Não há ninguém na portaria, tampouco encontro algum morador no caminho até o elevador. Pressiono o botão de número doze, pouco depois estou em frente à porta do apartamento. Nova conferência nas chaves, escolho a vermelha. Ouço um clique suave ao abrir a porta, mas não entro de imediato. Sinto o cheiro fraco de perfume, quase tudo lá dentro está coberto pelas sombras, alguns — poucos — locais recebem fachos de luz da rua, pelas frestas das cortinas. Avanço, não sem antes pedir em voz baixa, com licença. 

É um apartamento bonito, simples e prático, o hall de entrada tem uma mesinha com uma pequena bandeja, que é onde deixo as chaves, dando-me conta de que aquilo já deve ter ocorrido inúmeras vezes. Na parede do hall há um espelho redondo, com entalhes em madeira muito bem trabalhados. Ao lado da mesinha, um par de pantufas brancas pequenas descansam sobre um tapete. Deixo meus sapatos ao lado das pantufas, entro na sala com os pés descalços. 

Estar aqui, nesse lugar, é como entrar em um reino íntimo ao qual não fui convidado, sei que sou um intruso aqui. Na sala pequena, um sofá de armação de madeira, almofadas com estampas florais estão amarradas por fitas em seus lastros. Outro tapete jaz em frente ao móvel. Depois, uma televisão em um rack, o controle remoto jogado sobre o sofá. Abro as cortinas, o sol da manhã invade o lugar, talvez a luz seja mais bem-vinda do que eu. Quero ir embora, mas preciso ficar. Retiro a mochila que trago em minhas costas, pego um notebook, faço anotações, olho novamente para o cômodo, vejo um porta-retratos ao lado da tevê. É uma imagem em branco e preto e atrás do porta-retrato, escrito à caneta, uma data, um local. Búzios, 2018. Não faz tanto tempo, os sorrisos aqui, nessa foto, duram para sempre. 

Fico parado na sala por um tempo, tentando ver o que acontecia aqui, é tudo tão tranquilo, tão calmo. Não há vida aqui, eu lembro, só a memória. Levanto-me, vou à cozinha, dentro da pia de alumínio há uma xícara não lavada junto de uma colher. Depois eu lavo, é o que aquilo me diz. Na geladeira, poucas coisas, verduras escurecidas pelo tempo, potes com alimentos congelados, a comida da semana. Mais à vista, uma fatia de torta de banoffe pela metade. A cozinha e a área de serviços são contíguas, vejo a máquina de lavar junto de um cesto cheio de roupas. Haveria tempo, imagino. Quando voltar, eu lavo. Vou esperar ter mais roupas, lavar tudo de uma vez apenas. Ou, talvez, não quero fazer isso hoje. Talvez seja essa a resposta. 

Ainda há mais a ser visto.

O banheiro é pequeno, tem um box de vidro esverdeado. Dentro do box, vários xampus e condicionadores, um sabonete. No regulador de água, uma calcinha repousa. Quase peço desculpas. Me volto para a pia ao lado do vaso, acima dela, um armário com espelho que inspeciono sem mais olhar para o box. Tantos remédios. Ansiolíticos, antidepressivos, remédios para dores de vários tipos. É tudo tão simples, tão desconfortável. 

Penso em encerrar a visita, sair dali, daquele apartamento, daquele prédio. Daquele mundo inteiro em poucos metros quadrados. Mesmo pensando em tudo isso, vou até o quarto, com um roupeiro pequeno, uma cama box com lençóis desarrumados, todos florais, o lençol inferior, com elástico, também solto sobre a cama. Tudo mais fora do quarto, tão organizado. Sobre a cômoda, ao lado da cama, um rádio relógio quebrado. Na parede acima do box, há um quadro com uma fotografia ampliada. O vidro que a recobria está rachado, alguns cacos de vidro estão caídos sobre os lençóis. Vejo o casal que havia na foto, com rasgos aparentes, destruindo um momento bonito preso no passado. Agora, nesse instante, não há um “momento” só rastros de um tempo recente, muito diferente daquela imagem. 

Quando aconteceu, naquele dia, eram seis da manhã, o barulho do trânsito não era tão intenso, não havia tantas pessoas na rua. A sacada, o último lugar para onde vou, é estéril, destoante de todas as outras sacadas, tão verdejantes naquele ambiente urbano e sujo de fuligem. Há duas cadeiras, uma bem rente à parede e outra, como um degrau, muito perto do parapeito. Não há mais detalhes, apenas a cadeira, o que sua posição sugere. Não sei o que houve naquela noite, sei que ela se revolveu na cama. Por muitas horas antes de amanhecer. Sei que se decidiu de súbito. 

Não fico muito mais tempo. Apago as luzes, fecho a porta. 

De volta à portaria, uma senhora me cumprimenta, pergunta quem sou, nunca me viu no prédio. Mostro meu documento enquanto explico de forma sucinta, me preparando para deixar o local. A mulher comenta. 

— Tão nova, não é?

— A senhora à conhecia?

— Não, ela era esquisita, nunca quis assunto com ela.

— Talvez tenha sido isso então. —  Comento sem pensar.

— Perdão?

— Não foi nada.

Ouço o barulho do trânsito, observo uma última vez aquele prédio e suas sacadas. Em meio ao caos urbano, aquele foi só mais um dia comum, ordinário. Aquele recorte passou despercebido. Na memória dos que a viram, restou apenas o impacto ao atingir o solo.

Ben Schaeffer é escritor, advogado e contador. Natural de Porto Alegre, reside em Alvorada, RS. Ávido leitor, lê vários gêneros, desde livros de ficção científica, de fantasia e de mistério até histórias em quadrinhos. É autor do livro Dan Plagg: o Porto das Bruxas e da série Histórias do Reino de Puphantia (O Grande Assalto e Os Fantasmas de Puphantus).  

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Conto postado, em 22 de julho de 2024, pelo autor, em sua página no facebook. 

 

MOVIMENTO DE TRANSFORMAÇÃO 

Na retrospectiva de anos, meses e dias,
Abraçados com lealdade, assim é a educação popular.
Movimentos que agitam as massas,
Emancipando o sujeito em busca de seus direitos.
 
Esses sujeitos, esquecidos, tornam-se oprimidos,
Por atos extremistas e capitalistas,
Que alimentam o fascismo predominante.
Como nos calar diante de tanta injustiça?
Quando a mãe vulnerável sofre,
Em meio à pobreza, ao sem-teto, à falta de alimento,
Às oportunidades que nunca chegam.
 
Os votos, antes secretos, hoje são moeda de troca,
Os problemas estão em cada esquina,
A enchente de 2024 inundou nossos corações de tristeza,
Mas o diálogo e a escuta devem ser eficazes e afetivos.
 
Movimentos de transformação,
É nossa missão: equidade, respeito,
Fé em Deus, amorosidade, compaixão.
 
Gratidão a cada educador,
Que se doa a essa missão,
Acreditando na metodologia de Paulo Freire,

E capacitando os cidadãos para a mudança.  

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Poema MOVIMENTO DE TRANSFORMAÇÃO, da escritora Simone Soares. Educadora popular e embaixadora da Editora Plena Voz, a autora reside em Alvorada, RS, e, desde 2024, organiza, junto com artistas, apoiadores e escritores, a Feira Literária Independente em Alvorada.

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N.A. A poesia tenta trazer à tona a força do movimento transformador, a crítica social e o papel vital dos educadores na luta pela emancipação e pela justiça.