A VIDA E O FOGÃO SUJO

É uma das leis não escritas da culinária, uma verdade universal que todo cozinheiro carrega em sua memória afetiva e, muitas vezes, em seu pulso cansado: a panela que ferve e transborda. Aquele instante em que o molho, o feijão ou o leite decidem que o limite da panela não lhes serve mais e espalham sua essência borbulhante pela superfície do fogão. Nesse momento, a mente nos dá duas opções. A mais sensata, a mais fácil, é desligar o fogo. Interromper o processo, pegar um pano úmido e, em poucos segundos, limpar a pequena mancha antes que ela seque. Um trabalho mínimo, sem grandes dramas, a sujeira resolvida quase tão rápido quanto apareceu. Mas nem sempre é possível. Há receitas que clamam por seu tempo, que não podem ser interrompidas. Há um cozimento que precisa se completar, e nós, reféns daquela fervura, somos obrigados a assistir à pequena sujeira se transformar num trabalho dobrado. E a vida, com sua ironia peculiar, parece imitar a cozinha. As coisas erradas, as pequenas atitudes que sabemos que são desastrosas, começam a ferver. A voz interior nos avisa: "Desliga o fogo, limpa agora". Mas nós, por pressa, preguiça ou por acharmos que não é o momento, deixamos a fervura seguir seu curso. Quando nos damos conta, a sujeira já grudou. O trabalho não é mais o de um pano úmido. Precisamos de esforço, de um material mais abrasivo. Uma esponja de aço que arranha a superfície, assim como o peso de nossas ações arranha o coração e a alma. São minutos de reflexão amarga, de um esforço que poderíamos ter evitado. E é nesses momentos que fazemos a solene promessa: "Nunca mais vou deixar isso acontecer. Da próxima vez, vou limpar na hora". Prometemos a nós mesmos que seremos mais vigilantes, mais ágeis. O fogão, assim como a vida, é implacável. As promessas se perdem, as panelas continuam a ferver e nós continuamos a adiar a limpeza, a arrastar o problema, até que o esforço seja dobrado, a sujeira mais difícil e as marcas fiquem mais profundas. E nesse ciclo de promessas e esquecimentos, a vida segue, entre a fervura inevitável e o fogão sujo que teima em nos lembrar das escolhas que fazemos.

A escritora Ironi Jaeger é coordenadora do Festival de Literatura e Artes Literárias (FLAL). Mora em Alvorada, RS.

_________________________

Crônica postada, em 08 de agosto de 2017, pela autora, em sua página no facebook. 
*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA E NOTA DE RODAPÉ).

  

HOJE FOI...

O dia mais feliz da minha vida. Acordei e vi que estava na minha cama, e havia um teto sobre mim. O relógio digital no criado-mudo marcava 6 horas da manhã. Uma réstia de luz entrava pela porta entreaberta do banheiro. Lembrei que a mulher sempre dizia para deixá-la fechada.

Sentei-me na cama, coloquei as sandálias, levantei e dei uma bela espreguiçada. Ergui a cabeça, fechei os olhos e fiz uma oração silenciosa de gratidão aos céus. Estou vivo para mais um dia. Pensei: Hoje é o dia mais feliz da minha vida. Até hoje. Agora.

Fui até a cozinha, e o cheiro do café recém-passado tomou meus sentidos. Peguei a xícara favorita, aquela que a mulher sempre reclamava por eu deixar espalhada pela casa. Tomei o primeiro gole sentindo o calor descer suave pela garganta. A manhã estava silenciosa, apenas o cantar dos pássaros preenchia o ar.

Abri a janela e deixei a brisa fria da manhã tocar meu rosto. Olhei para o céu tingido em tons dourados e alaranjados pelo nascer do sol. Havia algo especial na forma como os raios atravessavam as folhas das árvores, desenhando sombras na parede da sala. O simples fato de estar ali, presente, respirando, parecia um milagre cotidiano que muitas vezes passava despercebido.

Peguei o jornal na porta e folheei distraído. As notícias eram as mesmas de sempre – política, economia, esportes. Nada ali parecia capaz de abalar minha serenidade. A vida seguia seu curso, e eu estava ali para testemunhá-la.

Voltei para o quarto e vi minha esposa ainda dormindo, os cabelos espalhados no travesseiro, a respiração tranquila. Sorri. Quantos momentos assim já deixei de valorizar? Hoje, cada detalhe parecia ter um brilho diferente, como se um véu tivesse sido retirado dos meus olhos.

Hoje foi um dia feliz. Não porque algo extraordinário aconteceu, mas porque percebi a beleza do ordinário. Porque compreendi que o simples ato de estar vivo, de respirar, de amar e ser amado, é um presente.

E se amanhã eu acordar, sei que poderei dizer de novo: Hoje é o dia mais feliz da minha vida. 

Nascido em São Gabriel, Damião Oliveira, reside em Alvorada, RS. É autor dos livros Sonetos para Deus, Buquê de Flores e Pinhal em Versos. E, o criador do projeto Semeando Sonhos, Colhendo Realidades, o qual doa livros e e-books para escolas, associações e sociedade em geral. 

_________________________

Crônica HOJE FOI... postada, em 03 de julho de 2025, pelo autor, em sua página no facebook. 

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA e NOTA DE RODAPÉ).

 

VIDA 
Parte IV - Outono

Nas pedras perto da gruta segura firme a rede de pesca. O pai o chamou várias vezes, mas não deu atenção. Queria observar um pouco mais aquele ponto em que o mar atingia as pedras. Já era tempo de se afastar, mas fica ali hipnotizado pela força das ondas e por seu rugido. Puxa a rede com esforço, quase como se ouvisse algum canto que o quisesse ali enquanto a maré sobe. Depois volta até onde o pai está. Ele o crítica, reclama do perigo, e se fosse o dia que Iemanjá o quisesse com ela?

— Daí poderia estar num deserto e morreria afogado.

— Cala essa boca, guri.

— Não sou guri há tempos.

— Pra mim é. E pra sempre.

— Tá, tudo bem.

Subiram uma longa escadaria na pedra, depois no topo do morro seu pai apontou para a capela.

— Vamos por ali.

Caminharam pela trilha de grama amarelada, o céu de nuvens escuras no meio da tarde. Enquanto caminham vê a capela solitária. A estação já passou, pensa. Já faz tempo isso. Deve ter seguido por outra rota, bem diferente da que queria na época.

— O que você tá fazendo aí?

O pai o olha impaciente. Se esquece da capela e o acompanha pela trilha, não olha para trás. Se fosse considerar, já estava atrasado naquela promessa fazia muito tempo. Estão no pátio do parque da Guarita, poucos pingos de chuva caem. Chegam ao carro e colocam o material de pesca no porta malas, troca a camisa.

— Chega de pesca pra esse ano. — O pai sentencia entrando no carro no banco do carona.

— É, chega.

— Você esteve aqui sozinho faz uns dias. Pegou alguma coisa?

Lembra daquela noite, o outono não tinha chegado. Era o que? A oitava vez que fazia a mesma coisa? Tinha uma vida, trabalho, namorada. E mesmo assim, estivera ali de novo, à noite, prometera fazia tanto tempo, só não conseguia deixar pra lá. Então ficou por ali, olhou para as estrelas, sentiu o vento frio da noite. Sozinho.

— Não peguei nada. Nem uma gripe.

— Pelo menos isso.

— Vamos?

— É você quem dirige, filho.

Manobrou o carro, pegou a estrada para a saída do parque. Ainda morava na cidade, era uma vida boa, não tinha do que reclamar. Mas de vez em quando, pensava que não devia ter mentido para ela que não se importava. Achou que seria o melhor. A chuva aumentou, passou em frente a uma casa em que parara muito tempo antes. Tinha sido alugada na época.

— Guri, porque está assim? Parece que se perdeu no tempo.

— Ah, desculpa. Não é nada.

— Não mente.

— É sério. Tá tudo bem.

— E o que tanto você ficava olhando pra essa casa então?

— Nada. São só umas memórias que não consegui substituir.

 CONTINUA...

Ben Schaeffer é escritor, advogado e contador. Natural de Porto Alegre, reside em Alvorada, RS. Ávido leitor, lê vários gêneros, desde livros de ficção científica, de fantasia e de mistério até histórias em quadrinhos. É autor do livro Dan Plagg: o Porto das Bruxas e da série Histórias do Reino de Puphantia (O Grande Assalto e Os Fantasmas de Puphantus).  

_________________________

Conto, do autor, VIDA.

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA).

Clique aqui e leia as outras partes do conto.

 

O ENCONTRO DO POETA E A ESCRITA

Nem sempre o poeta viveu o que escreve porém, há um 

encantamento silencioso no ato de criar.

As palavras surgem como magia, dançando no papel até 

encontrarem seu lugar, exatas, inteiras se formam colorindo  

almas.

E quando o poeta vive o que narra, deixa no ar um perfume 

de mistério, como quem sussurra segredos ao vento.

Fica a dica: nem tudo que é sentido precisa ser dito mas tudo 

que é dito carrega um pouco do que se sente. 

 

Simone Soares é escritora, educadora popular e embaixadora da Editora Plena Voz. A autora reside em Alvorada, RS, e, desde 2024, organiza, junto com artistas, apoiadores e escritores, a Feira Literária Independente em Alvorada. 

_________________________

Poema O ENCONTRO DO POETA E A ESCRITA. 

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA).

 

LEITURAS DE VERÃO

Os dias luminosos de verão são sempre uma motivação para mergulhar na leitura e viajar por mares calmos ou turbulentos, desembarcar em portos desconhecidos, ampliar horizontes.

Os livros respeitam os silêncios da natureza, destronam o burburinho da praia e piscina, competem com as cores do horizonte ao entardecer. Acomodados na mochila, são cúmplices dos momentos de liberdade e diversão. Compinchas dos tempos de evasão na praia, das oportunidades de desfrute na esplanada e das ocasiões de aquietação no final da noite.

Pegar naquele livro, que ambicionava ler, acomodar-me num sítio aprazível e desfrutar da história sem pressa, é sempre um evento especial. Poder ouvir o ranger do virar das páginas despreocupada com os movimentos circulares dos ponteiros do relógio, saboreando cada parágrafo, cada capítulo, é uma bênção. O final da história consuma sempre um momento especial, independentemente da satisfação da narrativa, representa sempre o término duma etapa bem-sucedida.

As leituras de verão são para mim momentos de escapismo, de libertação das rotinas, de acalmia.

Como sugestão de leitura, destaco três dos últimos romances que li, escritos por três escritoras de Clubes literários que integro:

— “O outro olho da coruja” da autora Rafaela Lacerda”,

— “Pacto” da autora Ana Paula Toledo;

— “O diário (não tão secreto) de Yasmim” da autora Michelle Paranhos.

Três obras que se tocam na narrativa (envolvente, com elementos de mistério, humor ou reflexão) e na exploração do universo interno dos personagens (as emoções, os dilemas e os sonhos).

Alexandra Ferreira é autora de Sombras com Rosto (romance, 2019) e de Um Verão Sem Ti (antologia de contos, 2023). Portuguesa, natural de Viseu, reside no Porto. É engenheira civil, pós-graduada em Direção de Empresas e mestre em Engenharia Rodoviária. Integrante do Festival de Literatura e Artes Literárias (FLAL) e do canal Liga dos 7, no facebook. Escreve para revistas literárias e clubes de leitura. Participa, ativamente, de congressos, sendo coautora de diversos artigos científicos.

_________________________

Crônica postada, em 05 de agosto de 2025, pela autora, no canal Liga dos 7, no Facebook.

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA E NOTA DE RODAPÉ).

 

FELIZ DIA DO ESCRITOR.

Estou vivendo hoje, cumprindo a minha missão. Aqui mora uma escritora, cheia de imaginação. Existem algumas coisas, hoje não faço mais. Mas guardo na minha mente, o que ficou para trás. O que será de mim, se não conseguir escrever. Com certeza não tenho ideia, do que pode acontecer. Gosto muito de escrever, principalmente poesia. Porque vejo o resultado, transformando em magia. Quando tenho papel e caneta, eu começo imaginar. Estou sempre viajando, Sem sair do lugar.

 

Maria Rosa é natural de Santo Antonio da Patrulha. A autora, reside em Alvorada, RS, e participou das coletâneas Livro do Trabalhador; Pérolas Ocultas; Somos Alvorada e; Raízes. Atualmente, está escrevendo um livro de poesia. 

_________________________

Poema FELIZ DIA DO ESCRITOR., escrito, pela autora, em 25 de julho de 2025.

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA).

 

SEGUNDOS

 

Suave brisa que eterniza
os sonhos que tenho sem dormir.
Palavras que irão surgir
em poemas que irei guardar nas gavetas.
Ensejo de emoções reprimidas
pelo medo de se perderem ao vento
Dragões Moinhos ou
Moinhos Dragões a dilacerarem
minha pele marcada de receios.
Tua pele retida em minha mão
pela finitude de segundos
os mesmos que parecem infinitos
e que conto para te ver.

_________________________

Poema SEGUNDOS do escritor Daniel Machado, Geógrafo da Alma! (Mora em Alvorada, RS).

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (NOTA DE RODAPÉ).

 

A FLORESTA DOS MORTOS

(Parte IV)

Tive uma vida normal com mulher e filhos, trabalho no escritório de contabilidade, alcoolismo e separação. Na tarde que recebi o telefonema que confirmou a morte da minha velha mãe eu passei mal. Senti ânsia de vômito e precisei de água, ar e uma dose de bebida. Ela já estava muito debilitada pelo Alzheimer, situação que veio se agravando após a morte do meu pai. O pior de tudo é que eu teria que voltar na vila para resolver problemas legais e também da condição do meu antigo lar. isso não era nada agradável, aquele lugar estava morto para mim, voltar lá significava desenterrar um cadáver. A viagem foi tranquila, apreciei as paisagens bucólicas da janela do ônibus. Quando eu era criança adorava viajar de ônibus com meu pai para a cidade. Percebi que naquela situação, vendo antigas paisagens, estava me despertando sentimentos de nostalgia que não eram exatamente bons. 

O enterro foi rápido e solene, havia um número considerável de pessoas, como a vila não tinha cemitério a cerimônia foi feita na comunidade vizinha. Após uma viagem curta, ao chegar na casa da minha falecida mãe tudo estava quase igual eu havia deixado há 20 anos. A não ser pelos evidentes sinais do tempo. O jardim do meu pai e os alfaces não existiam mais, a pintura da casa estava pior do que eu jamais havia visto. Tudo ali lembrava abandono e solidão, como se a velha casa cansada das suas próprias memórias, estivesse pronta para se fechar e repousar em uma introspecção que levava o peso das gerações passadas. Ninguém vai morar ali agora, eu fui embora e não iria voltar. A casa dos meus pais poderia descansar. 

(Parte V)

Além de tudo que eu revi, reparei que a figueira ainda estava exatamente como eu me lembrava. O tempo não parecia ter lhe afetado em nada, seus galhos, as folhas, o tronco e as grandes raízes onde eu me deitava quando garoto, estavam plenas e vigorosas figurando na visão que precedia o campo e que levava até a floresta. Essa sim parecia diferente.

Depois de todo aquele tempo eu tive impressão que ela havia crescido, algo estranho, dada a tendência contrária das atividades humanas diminuírem o tamanho desses lugares. Acendi um cigarro e fiquei admirando a vista da varanda sentado na cadeira da minha mãe, encarei a floresta dizendo para mim mesmo que nunca mais iria voltar. Quando enchi os pulmões com a segunda tragada acabei fixando a visão ainda mais naquele horizonte, eu sempre imaginei o que haveria no interior da floresta. Foi então que o improvável aconteceu: uma pessoa adentrou na mata. Pude ver nitidamente de onde eu estava, apesar da distância. Com um pouco de hesitação decidi verificar o que estava acontecendo, era uma situação interessante. Eu me senti um personagem idiota de filmes de terror, que ao invés de chamar a polícia, coloca-se em perigo. Porém, havia em mim a vontade de explorar o lugar, de saber o que havia por lá, de olhar tudo e ter as certeza que não havia nada. Mas e aquela pessoa? Por que entrou em uma floresta escura durante a hora do crepúsculo? Seria um assassino que vai finalizar sua vítima? Um homem que se transforma em uma besta quando o sol se põe? Ou apenas jovens indo ter relações sexuais ou usar drogas? Eu quis rir das minhas hipóteses, mas meus lábios não obedeceram, parecia que a situação me impelia para uma certa seriedade. Andando com passo apressado atravessei o campo. Sempre cuidando ao meu redor, a floresta estava ainda iluminada por poucos raios de sol antes do anoitecer, e me pareceu bem mais intimidadora do que no meu sonho. De fato havia uma trilha para o seu interior, mas era bem mais larga que eu imaginei, e a débil luz do sol ainda lhe cobria o caminho por uma boa parte. As sombras da escuridão se erguendo vagarosamente na projeção das árvores e arbustos dava um ar fantasmagórico para o local, e eu realmente achei uma bela visão: era como um túnel de sombras feito por árvores sinistras que se inclinavam.

CONTINUA...

Graduado em História, o escritor Everton Santos, autor do livro O SOL DOS MALDITOS, é coordenador dos eventos Feira Alternativa e Ensaio de Rua, músico da banda de punk rock Atari e apresentador do canal, no youtube, Consciência Histórica. Mora em Alvorada, RS.

_________________________

Conto postado, em 25 de março de 2025, pelo autor, em seu blogue Contos do Horror Cósmico. 

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA E NOTA DE RODAPÉ).

Clique aqui e leia as outras partes do conto.

 

 DOSE PARA A VIDA

Uma dose de confiança e esperança.

Uma dose de autoestima.

Uma dose de capricho.

Uma dose de alegria e amor.

Uma dose de luz para você.

E, para todos os momentos, uma dose exagerada de Deus.

Desejo a você muito axé!

 ◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤◢◤

Poema DOSE PARA A VIDA, da escritora Simone Soares. Educadora popular e embaixadora da Editora Plena Voz, a autora reside em Alvorada, RS, e, desde 2024, organiza, junto com artistas, apoiadores e escritores, a Feira Literária Independente em Alvorada.

*CLIQUE NAS PALAVRAS COLORIDAS (BIOGRAFIA).